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Selección del trabajo del poeta colombiano Camilo Restrepo Monsalve

08/12/2014 17:40 0 Comentarios Lectura: ( palabras)

Arte de cabecera: detalle de Déméter, de Marcos Rodrigo.

Casa de espejos

I

Hay tardes en que como Alicia atravesamos la memoria

y vuelven uno a uno los recuerdos

para abrazarnos con su espectral sustancia,

y su abrazo es leve como el de un fantasma.

Hay tardes en las que escuchamos pasos en la casa sola

y es el tiempo como un ladrón

retornado lentamente a los relojes

para revivir la vida muerta entre los muros.

Es entonces cuando en los espejos resplandecen las imágenes

como si un abismo se escondiera tras su pálido reflejo.

La memoria es una casa hecha con espejos.

De los viajes

Un día

entras en la noche

para siempre

y después,

el sol

ya no te reconoce...

Guatapé, Febrero de 2008

A Daniel

Coveñas 5:03 p.m.

Samuel arroja puñados de arena al mar

como queriendo devolver al cosmos

aquello que le pertenece.

Cada puñado es un beso

de su diminuta boca

que dibuja labios

en el aire,

que dibuja sus sueños

en la superficie del universo.

El suyo es un oficio

de total sabiduría y paciencia,

un oficio nada más posible

para su alma sin grietas,

para sus manos diminutas y suaves

como pájaros marinos

que cantan al chocar de los granos

y las olas.

Sentir que perteneces

a otro cielo,

que tu presencia

desgarra el aire

como esos puñados de arena

que se alzan volátiles;

y cerrar los ojos

y pensar en leños que se incendian

sobre cuerpos ausentes,

y en los seres que se ocultan

tras el humo del recuerdo.

Sentir que tus fantasmas andan libres

por el aire,

volando cual palomas

entre una migración de águilas,

y nada más.

Coveñas, noviembre de 2010

Los tres poemas pertenecen a: El espacio que me habita (2010) (Libro Inédito que obtuvo mención de honor en el I premio de poesía joven de Medellín y Área Metropolitana, Revista Prometeo, 2011).

***

La fugacidad

...Viene lentamente hacia mí entre la noche, enseñándome su cuerpo que huele a tequila y a tabaco quemado, su sexo envuelto en la luz rancia que presagia la derrota; y con voz ardiente me dice:

"A veces

la tarde toma alas de pájaro

y sin darte cuenta, vuela.

Aspiras el cigarrillo

y tras la nube de humo

aparece de repente

la noche..."

Pero no lo escucho. Su lengua y su carne son tan jóvenes que dudo comprenda lo que dice. Tambalea, espirala, cae, se sumerge entre las sábanas como en el océano y me pide que lo tome, que le haga el amor como lo hacen todos: con prisa y sin hurgar en sus ojos. Pues no sabe que soy marinero y que poco o nada sé del amor, porque aquello que sabía lo olvidé en los puertos. Así que me apresuro a besar su espalda antes de que se esfume como el éter. Él hunde sus manos en mi ropa y toma para sí lo que le corresponde por ser mío y un poco de más. Hay explosiones en su cuerpo, campos minados del olvido en su piel, trincheras en sus poros donde la soledad se agazapa; porque ha vendido tanto su sonrisa que su mirada suena como el aleteo de los pájaros.

Con mi billetera comprará mañana unos nuevos sueños.

De: Felonías (Libro inédito, 2012)

***

1

¿Cuánto ha pasado desde que miramos el primer reloj?

¿Cuántos siglos

cuántas casas derrumbadas

cuántos sueños imposibles se han abierto

tras el rito arcano del primer hombre

que se decidió a cerrar los ojos y pensar?

Nuestros muertos han renacido una y otra vez del polvo

para acomodarse en los armarios de la historia

y aún no termina la espera

Tal vez

a esta hora llueva lejos de mi casa

y las plazas sigan convirtiéndose en abismos

o el mundo en un gran barco para los borrachos

mientras yo

sigo aquí esperando para ver mi rostro entre las aguas

como si otro

uno que habitara allí del otro lado

luciera la máscara de mi gemelo para burlarse de mí

¿Algo o alguien tocará mi espalda?

3

Hay momentos en que el agua brota infinitamente en mi interior

de las tuberías rotas manan lágrimas de dios

eco de gotas que retumba en la charca de mi sangre

y se multiplica entre mis órganos

provocando convulsiones, éxtasis

Más hay también momentos

en que todo se sumerge en un estado de parálisis

y parece que adentro nada vive, nada muere

todo flota como un pez dormido

Entonces para reavivarme invoco a la palabra

las mareas del verbo vienen a romper contra mi carne

hago una barca con mis huesos y navego latitudes insondables

pero en cada isla que encuentro sólo veo arena y polvo regado

Es así como comprendo que Yo sólo es una palabra

y que nadie tiene a las palabras

que así como una taza

nunca es aquello que contiene aunque le done su forma

uno es el yo que muere y otro el que se nombra

uno el que florece como un Loto en un estanque

y otro el que guarda un pez muerto en el pecho

en el lugar que debería habitar el corazón.

De: El libro de los misterios (inédito, 2013)

***

Nostálgicas

A Susy

1

Las palabras crecen como enredaderas

y se amarran a mis sienes

como hilos de sangre enfurecida

Soy lamido por las olas

mientras la viajera me abandona

en la costa en que desovan

los pájaros del lenguaje

y cada recuerdo entraña

un nuevo nacimiento:

una calle conocida

un olor distante que retorna

a las horas en las que el deseo arde

y empujada por el viento

crece otra vez la llama

o esas lentas muertes de melancolía

en los bares

donde al igual que yo

miles de náufragos día a día

son abandonados por ballenas de desasosiego

que se alejan por el horizonte

dejando una estela de nostalgia

en la superficie de la memoria

2

El tiempo vuelve a encontrarse en los relojes

Los rayos del sol a media tarde

iluminan las estancias donde ya no vive

Los reflejos de los fardos a contraluz

son como remolinos de hojas secas

que se alzan sobre el polvo del recuerdo

Una copa de vino

espera ser bebida

por la boca amada

Mientras las calles vacías

se recubren con las luces mortecinas de las lámparas

a media noche

se suicidan

una a una

en mi mano

las palabras

3

Caen muertas las palabras

sobre el lomo de la hoja

como pequeñas estrellas

en el agujero de la noche

El tiempo se suspende

entre mi boca

como una gota de tinta

en la superficie de una charca

Un remolino de hojas secas en tus ojos

es el poema

De: Los rostros insondables (Homenajes). (En preparación, 2014).

Sobre el autor

Medellín, Antioquia, Colombia, 1987. Poeta y narrador. Licenciado en Pedagogía Infantil de la Universidad de Antioquia. Mención de honor en el "I Premio de Poesía Joven Ciudad de Medellín y su Área Metropolitana" (Corporación de Arte y Poesía Prometeo, en el marco del Festival Internacional de Poesía de Medellín 2011). Finalista en la "XXIV Certamen Internacional de Narrativa y Poesía Breve", organizado por la editorial Nuevo Ser (Buenos Aires, Argentina, 2009). Miembro entre 2009 y 2011 del grupo literario "El aprendiz de brujo" (Fundación editorial Arte & Ciencia, Medellín), con el que publicó el libro colectivo de cuentos La palabra se baña en el río, 2011. Su obra ha sido parcialmente publicada en antologías y periódicos independientes de Colombia, México y Argentina, tales como la Revista iberoamericana de arte y poesía Prometeo (números 90 y 97), la antología de poesía y narrativa iberoamericana Letras Vivas 2009 (Argentina), la revista de poesía El Terraplén (tercera edición), El Pequeño Periódico y la antología La última página. Libros inéditos: El espacio que me habita , Felonías , El libro de los misterios , Los rostros insondables , y, El ombligo de Adán (en preparación).

Web personal

http://conflagraciones.blogspot.com


Sobre esta noticia

Autor:
Javierfloresletelier (196 noticias)
Fuente:
revistalairademorfeo.net
Visitas:
1320
Tipo:
Reportaje
Licencia:
Distribución gratuita
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